Fuera de la cabina es hielo y desamor.
Porque a -57 grados no puede quererse nadie.
Sin embargo hemos construido una nave
que nos deja ser fuego dentro.
Atravesar nubes a más de mil pies de altura.
Pues es como nuestra cama.
Metemos cuatro pies bajo el edredón,
pero se transforman en mil.
Mete la luna para dentro
que es lo único que nos cabe aquí ahora.
Y sobrevolando África me pregunto,
¿cómo puede ser que cuanto a más altura vuela este hierro de hielo, más frío hace,
si tú a mí me pones a arder con lo alto que me haces volar?
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